Isto estava escrito num papelinho roto, trazido pelo vento frio do Norte.
Sou astuto como a arte cruel ; nao pressionem
A minha inarticulada paciência com demasiado desdém
Porque a minha tristeza dá-me palavras e palavras expressam
A forma da minha infortunada e imperfeita dor
Se posso ensinar-vos humor, devo avisar-vos
Que isso só acontecerá quando o amor me lo ordena
Como um irascível e adoentado homem, quando a sua morte está próxima
Nada de novo, mas um tipo de saúde a ser conhecida pelos vossos médicos;
Por maledicencias sussuradas e aceites por ouvidos maus;
Como nao podia deixar de ser, a vida regendo-se pela mentira;
E a minha tolerante e acutilante razão, através do meu orgulhoso coração,
Expande-se cada vez mais.
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